Cale llu sule addietru ‘a muntagna
e llu punente s’appicce cumu ‘u fuocu,
lassannu scuru ppe’ tutt’a campagna
e supra cchine jette llu sangu lluocu.
Ccu’ llu cavuru, senza s’abbentare,
‘e ra matina, prima chi facissi juornu,
sta ‘ntri surchi, sempre a zappare,
sutt’allu cielu chi pare vucca ‘e furnu.
Nu fazzolettu supr’a capu s’è ligatu,
ccu quattru nura c’u tenanu chjusu,
e quannu su cacce, ppe pigliare jatu,
ne torce acqua ppe’ tantu ca è ‘nfusu.
Allu tiempu chi se coglie llu siminatu,
‘u patrune ‘e ra terra tannu se fa vivu,
ppè fare ‘ispari ccu’ llu paru appattatu
e lassare sulu chillu chi care ru crivu.
‘A sira spiche lla viertula ru ‘ncinu
e tuttu stancatu mine viersu ‘a casa,
faciennuse a cruce, prima ru’ caminu,
cririennuse l’ura ca ‘e ra porta trasa.
Eppuru cca ha crisciutu ‘a famiglia,
sutta ‘u lemparu e nu scuru focularu,
ccu notti passate ‘e suonnu a viglia
ppe’ nun trovare ‘u muzzicune amaru.
E quantu prieghi, portati ‘e re paure,
si u’ viernu minazzava ccu’ lli lampi,
penzannu all’uortu e a tuttu ‘u surure
chi si nne jijanu, lassannu sulu chjanti.
oje dintr’a scola cc’è puru ‘u figliciellu
a sse ‘mparare a scrivere e a cuntare,
ppe’ nu bongiornu, c’unn’ha avutu illu,
e patrune nessunu cchju chjamare.
Giuseppe Salvatore
Traduzione:
Il mezzadro
Cala il sole dietro la montagna
e il ponente si accende come il fuoco,
lasciando scuro per tutta la campagna
e su chi butta il sangue qui.
Con il caldo, senza riposarsi,
dalla mattina, prima del fare del giorno,
sta nei solchi, sempre a zappare,
sotto il cielo che pare bocca di forno.
Un fazzoletto sul capo si è legato,
con quattro nodi che lo tengono chiuso,
e quando se lo toglie, per pigliare fiato,
ne torce acqua per tanto che è bagnato.
Al tempo che si raccoglie il seminato,
il padrone della terra solo allora si fa vivo,
per fare disparità con la metà assegnata
e lasciare solo quello che cade dal setaccio.
La sera stacca la bisaccia dall’uncino
e tutto stanco va verso la casa,
facendosi la croce, prima del cammino,
credendosi l’ora che della porta entri.
Eppure qui ha cresciuto la famiglia,
sotto la luminosità di un buio camino,
con notti passate da sonno a veglia,
per non trovarsi il boccone amaro.
E quante preghiere, portate dalle paure,
se l’inverno minacciava con i lampi,
pensando all’orto e a tutto il sudore
che se ne andavano, lasciando solo pianti.
Oggi dentro la scuola c’è pure il figlioletto
a imparare a scrivere e a contare,
per un buongiorno, che non ha avuto lui,
e padrone nessuno più chiamare.
Giuseppe Salvatore
